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Son porte-feuille est à l'autre bout de la salle de concert, par terre, sous les mégots. Il ne le retrouvera jamais : le sosie de Bambi Cruz (mais en plus chevelu) l'a ramassé. Jackpot les 2 billets de 50 euros : ça lui fait le crack de ce soir et le taxi pour rentrer.
Sa veste en tweed, elle, s'étale lassivement sur les insolentes épaules de cette blonde montée sur des échasses, qui fait le tour des vestiaires en criant, à la recherche de sa copine complètement défoncée. Elle s'engouffrera dans maintenant 11 minutes dans la caisse très douteuse d'un type très aléatoire. Il ne la reverra jamais (la veste, pas la fille. La fille, il s'en fout).
Dans les coulisses, 3 minettes de 15 ans s'affairent autour d'un tupperware de hash brownie. 2/3 de leur trio perdront leur virginité dans les buissons du square d'en face.
Près de la scène, face à un ampli, il croise un gars le nez en sang, qui danse frénétiquement en balançant ses bras autour de lui et à toute vitesse. Comme s'il chassait des mouches imaginaires.
Il s'avance vers le bar.
- un skycoke sans coca stp .. et un gintonic sans schweppes aussi, tiens.
- ça roule, mec.
Mais il ne pourra pas payer : sa tune se trouve dans les mains de Bambi Cruz. Il ne pourra pas non plus rappeler cette fille, l'emballage du kebab avec son numéro griffonné est dans la veste en tweed.
Tant pis. Au moins, Bambi Cruz a assez de pills pour oublier qu'il a mis enceinte la meilleure copine de sa nana, et la meilleure copine c'est la fille au numéro salade tomates oignon, et elle est bien trop occupée à donner des droites à la blonde montée sur des échasses, surprise avec son mec, le mec aléatoire, et la blonde, heureusement qu'elle a la veste en tweed sous la main, parce que sortir d'un garage en culotte, c'est pas cool quand il est 4h du matin une nuit de février.
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